Skip to main content

Vicii

Căpitan ancorat în mările-i de vin,
Culcat pe o parte visând la divin,
"Ce pluteşti mare?"
Întrebă el secat de venin.
Vicii secante şi ploi de suspin.
Limpede apă distrusă de chin,
Îmi îneci căpitanul aflat în impas.
Mi-l duci de nas!
Îl plânge iubita de moarte măiastră,
El moare slujindu-şi catargul drept viaţă,
Şi clatină marea de-al său simplu vas,
Urlă de moarte şi de necaz,
Leagănă-şi trupul dezinteresat şi-şi urmează nemurirea,
Drept împărat.
Apucă a trage în piept doar venin.
Şi arde în pipă sprând la dar divin,
Schimbă şi foia şi-aruncă sublim,
Filtru fals de venin.
Nu crede în moarte crede-n calvar,
Pierdut în al său Paradis Infernal!
Stinge tutunul drep candelabru şi-şi scrijeleşte pe faţă,
Chip macabru.
Cearcăni umplute de tortură şi ochi injectaţi cu ură.
Priveşte în jos amar de timp, se stinge încet,încet doar în vid.
Căpitanul moare până s-ajungă la ţărm,
Ultima suflare o strigă spre înalt
Plecându-şi capul,
Nevinovat.





Comments

Popular posts from this blog

Ciclu

Când pe inima ta iau picnic tinerii, iau picnic, cu pahare, mâncare și câteodată chiueli, parcă simți așa un junghi. Dar cui îi pasă? Sunt tineri, cu mutrele îmuiate în fântâna tinereții, cu mâini roz și ochi buclați, cu dinții albi de smalț, cu părul brun, maro, spicat, și cu un look amar, stilat. Cu picioare lungi, cu blugi în dungi, piepturi 'nalte... Uneori în mâini țin câte o carte, alteori vreo țigaretă -chic- într-o lume cochetă.  Sunt tineri, iar la gurile lor sunt zăbale cu gust de viu, sunt rănite limbile lor de la atâta: “Alo, mama?! Vin târziu!” Și-n jurul ochilor, semne de tinerețe moartă, cum somnul lor nu piere niciodată, și șed tinerii pe inima mea și iau picnic, ciocnesc pahare, mușcă din bulcile de pâine, lasă firmituri, iar cheful se stinge cu spargere de pahare. Ce dacă inima mea are un junghi?  Sunt tinerii, cu gurile până la urechile surde, cu ochii buclați și pierduți pe coclaurile dorinței mute. Când pe inima ta iau picnic bătrânii,...

878

Pornit pe drumul călătorului stupid. Geanta aruncată în hol, bolul  de tablă pe masa din bucătărie. O scrumieră şi o ţigară pe jumătate arsă. Pe tocător este tăiat mărunt, mărar. În bol salată verde ruptă-n bucăţi mari, dacă este tăiată se face amară. Ora 20:03, 17 minute de chin. În 17 minute de aşteptare trec veacuri. Deschid radioul, e o piesă din aia veche,mă întind pe jos, pe podea. E umezeală, cred că o să plouă. Nu îmi place deloc melodia de la radio aşa că închid ochii, mă gândesc că mai am de aşteptat în jur de 16 minute. Dacă închid acum ochii, adorm în maxim un minut, deci, teoretic am 14 minute de somn liniştit şi un minut în care să mă încalţ, să ies şi să încui. Am închis ochii şi... nimic. S-a deschis şi geamul, nu-l închisesem bine şi s-a făcut şi curent. Clar, acum mă ridic închid geamul, până să mă pun să adorm o să treacă cel puţin 3 minute, practic 11 minute de somn cât de cât comod. Nu o să adorm nicio clipă, merg în bucătărie scot agresiv storcătorul de fru...