Skip to main content

N-am mai vorbit singură...

Glasuri din ticuri toracice
Limită infinită străbătută de arce tremurânde.
Se-avântă din necunoscut în vid,
Pictează geometric doar fiind.
Găseşte singurul număr simplificat al bătăilor inimii.
Şi-i vânt de Mare Moartă pe Coasta de amor..
Surprinsă din priviri
-te fur-
O seară înainte mă gândeam la cum
Să te cunosc bazat pe clar-obscur...
Înconjurată de-un tu, fără vreun atu.
Al meu tu?
E slab.
Şi e mereu purtat,
Din zi în soare, din nori în pat.
Un tu dezorientat.
Matematic concretizat, sentiment epuizat.
De spaimă-nstrăinat.
Supărat când indecisul s-a concretizat,
Încurajat de Luni pline picate din armura soarelui ce-i mare împărat.
Astrolog mutant, schimbat de-ndrăgostirea sa de Lună ca de-un cord-implant.
Orice lumină i se pare, un fel de Lună plină, clonată printr-un Soare,
Un val de "mi se pare".
Clădește-n infinit un dor de simț șoptit.
Schimbăm ecuația și ajungem la concluzii asamblate-n gând de individ.
Adevărat/concret ori slab,
Dornic de-un răspuns constant.

Foi distruse de tutun în loc să fie mâzgâlite de-un nebun.
Femeile fumează la geamuri din bucătării-la ore târzii-
Cu dor la omul lor plecat în suburbii.
Stafiile când mor, se lasă limitate-n corpuri de oameni vii.
Sintetice pătrate ale adevărurilor absolute, 
Minţi absurde.

Comments

Post a Comment

Popular posts from this blog

Ciclu

Când pe inima ta iau picnic tinerii, iau picnic, cu pahare, mâncare și câteodată chiueli, parcă simți așa un junghi. Dar cui îi pasă? Sunt tineri, cu mutrele îmuiate în fântâna tinereții, cu mâini roz și ochi buclați, cu dinții albi de smalț, cu părul brun, maro, spicat, și cu un look amar, stilat. Cu picioare lungi, cu blugi în dungi, piepturi 'nalte... Uneori în mâini țin câte o carte, alteori vreo țigaretă -chic- într-o lume cochetă.  Sunt tineri, iar la gurile lor sunt zăbale cu gust de viu, sunt rănite limbile lor de la atâta: “Alo, mama?! Vin târziu!” Și-n jurul ochilor, semne de tinerețe moartă, cum somnul lor nu piere niciodată, și șed tinerii pe inima mea și iau picnic, ciocnesc pahare, mușcă din bulcile de pâine, lasă firmituri, iar cheful se stinge cu spargere de pahare. Ce dacă inima mea are un junghi?  Sunt tinerii, cu gurile până la urechile surde, cu ochii buclați și pierduți pe coclaurile dorinței mute. Când pe inima ta iau picnic bătrânii,...
1 comment
Read more

Pentru mine

lipit cu nasul de geamul dintre tine tu şi tine -nu mi-ai făcut cunoştiinţă cu el, până acum- el. te minunezi de cât de departe vezi cu ochii tinelui, -ce prost sună- Cu ochii sinelui, tânărul visează şi veghează. Ai ochii prea deschişi şi se vede, Că nici măcar nu eşti atent. Stai cu spatele prea drept, erai cocoşat. Ce privim aşa de sus? Geamul se sparge, o fi aruncat vreo unu c-o piatră, sau vreun copil cu mingea. -ce te enrevează- Tine tu şi el, fac cunoştiinţă. tine el îl ia pe tine tu şi -l ascunde undeva după, -cum era?- După o uşă, o-ncuie, ia cheia, o ascunde în în coconul unui fluture galben cu negru. Da, ai o problemă şi cu culorile acum, pentru că acolo după uşă, vezi doar negru. Îţi scriu ţie tu, pentru că el e altul, şi cam ar trebui să cauţi afurisita aia de cheie, cumva pe bâjbâite. Da, întunerc, înţeleg, dar frica n-o mai vezi. şi din nou te lipeşti cu nasul de geamul aburit, pentru că în loc să îl învingi pe el, ţie ţi-e teamă de tine. Of...
Post a Comment
Read more